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TEMA DE ESPAÑA

MACHADO

La España de charanga y pandereta,

cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y alma inquieta, ha de tener su mármol y su día, su infalible mañana y su poeta.

En vano ayer engendrará un mañana

vacío y por ventura pasajero.

Será un joven lechuzo y tarambana,

un sayón con hechuras de bolero, a la moda de Francia realista un poco al uso de París pagano y al estilo de España especialista en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,

vieja y tahúr, zaragatera y triste; esa España inferior que ora y embiste, cuando se digna usar la cabeza, aún tendrá luengo parto de varones amantes de sagradas tradiciones y de sagradas formas y maneras; florecerán las barbas apostólicas, y otras calvas en otras calaveras brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana

vacío y ¡por ventura! pasajero, la sombra de un lechuzo tarambana, de un sayón con hechuras de bolero; el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahíto

de vino malo, un rojo sol corona de heces turbias las cumbres de granito; hay un mañana estomagante escrito en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,

la España del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,

España que alborea

con un hacha en la mano vengadora,

España de la rabia y de la idea.

DIOS ÍBERO

EL DIOS IBERO

Igual que el ballestero

tahúr de la cantiga, tuviera una saeta el hombre ibero para el Señor que apedreó la espiga y malogró los frutos otoñales, y un "gloria a ti» para el Señor que grana centenos y trigales que el pan bendito le darán mañana. "Señor de la ruïna, adoro porque aguardo y porque temo: con mi oración se inclina hacia la tierra un corazón blasfemo. »¡Señor, por quien arranco el pan con pena, sé tu poder, conozco mi cadena!

»¡Oh dueño de la nube del estío

que la campiña arrasa, del seco otoño, del helar tardío, y del bochorno que la mies abrasa!

»¡Señor del iris, sobre el campo verde

donde la oveja pace,

Señor del fruto que el gusano muerde

y de la choza que el turbión deshace,

»tu soplo el fuego del hogar aviva,

tu lumbre da sazón al rubio grano, y cuaja el hueso de la verde oliva, la noche de San Juan, tu santa mano!

»¡Oh dueño de fortuna y de pobreza,

ventura y malandanza, que al rico das favores y pereza y al pobre su fatiga y su esperanza!

»¡Señor, Señor: en la voltaria rueda

del año he visto mi simiente echada, corriendo igual albur que la moneda del jugador en el azar sembrada!

»¡Señor, hoy paternal, ayer cruento,

con doble faz de amor y de venganza, a ti, en un dado de tahúr al viento va mi oración, blasfemia y alabanza!»

Este que insulta a Dios en los altares,

no más atento al ceño del destino, también soñó caminos en los mares y dijo: es Dios sobre la mar camino.

¿No es él quien puso a Dios sobre la guerra

más allá de la suerte, más allá de la tierra, más allá de la mar y de la muerte?

¿No dio la encina ibera

para el fuego de Dios la buena rama, que fue en la santa hoguera de amor una con Dios en pura llama?

Mas hoy... ¡Qué importa un día!

Para los nuevos lares

estepas hay en la floresta umbría, leña verde en los viejos encinares.

Aún larga patria espera

abrir al corvo arado sus besanas; para el grano de Dios hay sementera bajo cardos y abrojos y bardanas. ¡Qué importa un día! Está el ayer alerto al mañana, mañana al infinito, hombres de España, ni el pasado ha muerto, no está el mañana - ni el ayer - escrito.

¿Quién ha visto la faz al Dios hispano?

Mi corazón aguarda

al hombre ibero de la recia mano, que tallará en el roble castellano el Dios adusto de la tierra parda.

BLAS DE OTERO

En el nombre de España, paz.

El hombre

está en peligro, España.

España, no te aduermas.

Está en peligro, corre,

acude. Vuela el ala de la noche junto al ala del día. Oye.

Cruje una vieja sombra,

Vibra una luz joven.

Paz para el día.

En el nombre

de España, paz. "En el nombre de España, paz", de Blas de Otero

JOSE HIERRO

Oh España, que vieja y seca te veo.

Aun brilla tu entraña como una moneda plata cubierta de polvo.

Clavel encendido de sueños de fuergo.

He visto brillar tus estrellas, quebrarse tu luna en las aguas, andar a tus hombres descalzos, hiriendo sus pies con tus piedras ardientes.

¿En dónde buscar tu latido: en tus ríos

que se llevan al mar, en sus aguas, murallas y torres de muertas ciudades? ¿En tus playas, con nieblas o sol, circundando de luz tu cintura? ¿En tus gentes errantes que pudren sus vidas por darles dulzor a tus frutos?

Oh España, qué vieja y qué seca te veo.

Qusiera talar con mis manos tus bosques, sembrar de ceniza tus tierras resecas, arrojar a una hoguera tus viejas hazañas, dormir con tu sueño y erguirme despues, con la aurora, ya libre del peso que pone en mi espalda la sombra fatal de tu ruina.

Oh España, que vieja y que seca te veo.

Quisiera asistir a tu sueño completo,

mirarte sin pena, lo mismo que a luna remota, hachazo de luz que no hiende los troncos ni pone la llaga en la piedra.

Qué tristes he visto a tus hombres.

Los veo pasar a mi lado, mamar en tu pecho la leche, comer de tus manos el pan, y sentarse después a soñar bajo un álamo, dorar con el fuego que abrasa sus vidas, tu dura corteza.

Les pides que pongan sus almas de fiesta.

No sabes que visten de duelo, que llevan a cuestas el peso de tu acabamiento, que ven impasibles llegar a la muerte tocando sus graves guitarras.

Oh España, qué triste pareces.

Quisiera asistir a tu muerte total, a tu sueño completo, saber que te hundías de pronto en las aguas, igual que un navío maldito.

Y sobre la noche marina, borrada tu estela,

España, ni en ti pensaría. Ni en mí. Ya extranjero de tierras y días. Ya libre y feliz, como viento que no halla ni rosa, ni mar, ni molino. Sin memoria, ni historia, ni edad, ni recuerdos, ni pena... ... en vez de mirarte, oh España, clavel encendido de sueños de llama, cofre de dura corteza que guarda en su entraña caliente la vieja moneda de plata, cubierta de olvido, de polvo y cansancio... "Canto a España"

José Hierro

GABRIEL CELAYA

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO(De "Cantos iberos", 1955)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos. LA VIDA , LA NOVEDAD EL PERDÓN Y EL OLVIDO A TRAVÉS DE POETAS ^70

GIL DE BIEDMA

Un cuerpo es el mejor amigo del hombre

Las horas no han pasado, todavía,

y esta mañana lejos igual a un arrecife que apenas yo distingo.

Tú no sientes

cómo el tiempo se adensa en esta habitación con la luz encendida, como está fuera el frío lamiendo los cristales... Qué deprisa, en mi cama esta noche, animalito, con la simple nobleza de la necesidad, mientras que te miraba, te quedaste dormido.

Así pues, buenas noches.

Ese país tranquilo

cuyos contornos son los de tu cuerpo da ganas de morir recordando la vida, o de seguir despierto -cansado y excitado- hasta el amanecer.

A solas con la edad, mientras tú duermes

como quien no ha leído nunca un libro, pequeño animalito: ser humano -más franco que en mis brazos-, por lo desconocido.

CABALLERO BONALD

"Vengo de ser un cuerpo más entre los utensilios del deseo, vengo de recordar las mismas cosas que hoy me hacen caer hacia el olvido: la imagen del amor, sus atajos desiertos, la vida que en su cárcel permanece, el desdén que primero fue ansiedad, la mano que acaricia después de haber herido, la afirmación de un tiempo que a sí mismo se niega.

Soy sólo mi pasión, mi transitoria

libertad.(...)

Nombres y nombres zanjan mi recuerdo:

nombres que amé sin tregua en la comarca de mi furia nativa, nombres de ciegos ojos, nombres con su hermosura y su veneno, nombres de habitables rincones, nombres en fin que insisten desde mi corazón y registran mis años.

No sé cómo reunirlos, devolverles

lo que ellos me han dado, saber en qué consisten cuando se juntan dentro de algún cuerpo.

Sin ellos no soy nada y con ellos pervivo

en las fragosidades estables del deseo.

Contiguos o distantes, sus emblemas

comparecen por último en la sombra, me emplazan a vivir según me obligan los imborrables turnos de esos nombres.

No el olvido, la muerte es quien los salva.

Vengo de ser un cuerpo por el mundo.

ELADIO CABAÑERO

La mancha al sol

La Mancha: surco en cruz, ámbito, ejido,

parador del verano, en cuya anchura un ave humana vuela a media altura, ya tantos años viento azul perdido.

Hacia el otoño, surco en el olvido,

uva yacente, el campo en su largura recuenta soles, siglos, y madura el paisaje en el tiempo repartido.

Recuerda sus molinos, al rasero

mural del horizonte todavía, espejismos de lanza en astillero.

La Mancha frente al sol: una sandía

de corazón quemante y duradero frente a un circo de cal y lejanía.

LUIS ALBERTO DE CUENCA

En su poesía lo transcendental convive con lo cotidiano y lo libresco se engarza con lo popular.

Editor, filólogo, poeta, numerosos cargos...

EL DESAYUNO

Me gustas cuando dices tonterías,

cuando metes la pata, cuando mientes, cuando te vas de compras con tu madre y llego tarde al cine por tu culpa.

Me gustas más cuando es mi cumpleaños

y me cubres de besos y de tartas, o cuando eres feliz y se te nota, o cuando eres genial con una frase que lo resume todo, o cuando ríes (tu risa es una ducha en el infierno), o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi

no puedo resistir lo que me gustas, cuando, llena de vida, te despiertas y lo primero que haces es decirme: "Tengo un hambre feroz esta mañana.

Voy a empezar contigo el desayuno».

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