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ROMANCES SANS PAROLES

par

PAUL VERLAINE

ARIETTES OUBLIÉES

Le vent dans la plaine

Suspend son haleine.

(Favart)

C'est l'extase langoureuse,

C'est la fatigue amoureuse,

C'est tous les frissons des bois

Parmi l'étreinte des brises,

C'est, vers les ramures grises,

Le choeur des petites voix.

O le frêle et frais murmure !

Cela gazouille et susurre,

Cela ressemble au cri doux

Que l'herbe agitée expire...

Tu dirais, sous l'eau qui vire,

Le roulis sourd des cailloux.

2 Cette âme qui se lamente

En cette plainte dormante

C'est la nôtre, n'est-ce pas ?

La mienne, dis, et la tienne,

Dont s'exhale l'humble antienne

Par ce tiède soir, tout bas ?

Je devine, à travers un murmure,

Le contour subtil des voix anciennes

Et dans les lueurs musiciennes,

Amour pâle, une aurore future !

Et mon âme et mon coeur en délires

Ne sont plus qu'une espèce d'oeil double

Où tremblote à travers un jour trouble

L'ariette, hélas ! de toutes lyres !

O mourir de cette mort seulette

Que s'en vont, - cher amour qui t'épeures,

Balançant jeunes et vieilles heures !

O mourir de cette escarpolette !

III

Il pleut doucement sur la ville

(Arthur Rimbaud)

Il pleure dans mon coeur

Comme il pleut sur la ville;

Quelle est cette langueur

Qui pénètre mon coeur ?

3 O bruit doux de la pluie

Par terre et sur les toits !

Pour un coeur qui s'ennuie

O le chant de la pluie !

Il pleure sans raison

Dans ce coeur qui s'écoeure

Quoi ! nulle trahison ?...

Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine

De ne savoir pourquoi

Sans amour et sans haine

Mon coeur a tant de peine !

De la douceur, de la douceur, de la douceur.

(Inconnu)

Il faut, voyez-vous, nous pardonner les choses:

De cette façon nous serons bien heureuses

Et si notre vie a des instants moroses

Du moins nous serons, n'est-ce pas ? deux pleureuses. O que nous mêlions, âmes soeurs que nous sommes,

A nos voeux confus la douceur puérile

De cheminer loin des femmes et des hommes,

Dans le frais oubli de ce qui nous exile !

Soyons deux enfants, soyons deux jeunes filles

Éprises de rien et de tout étonnées

Qui s'en vont pâlir sous les chastes charmilles

Sans même savoir qu'elles sont pardonnées.

4 V

Son joyeux, importun, d'un clavecin sonore.

(Pétrus Borel)

Le piano que baise une main frêle

Luit dans le soir rose et gris vaguement,

Tandis qu'avec un très léger bruit d'aile

Un air bien vieux, bien faible et bien charmant

Rôde discret, épeuré quasiment,

Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.

Qu'est-ce que c'est que ce berceau soudain

Qui lentement dorlote mon pauvre être ?

Que voudrais-tu de moi, doux Chant badin ?

Qu'as-tu voulu, fin refrain incertain

Qui vas tantôt mourir vers la fenêtre

Ouverte un peu sur le petit jardin ?

C'est le chien de Jean de Nivelle

Qui mord sous l'oeil même du Guet !

Le chat de la mère Michel,

François-les-bas-bleus s'en égaie.

La Lune à l'écrivain public

Dispense sa lumière obscure

Où Médor avec Angélique

Verdissent sur le pauvre mur.

5 Et voici venir La Ramée

Sacrant, en bon soldat du Roy

Sous son habit blanc mal famé

Son coeur ne se tient pas de joie:

Car la Boulangère... - Elle ? - Oui dam !

Bernant Lustucru son vieil homme

A tantôt couronné sa flamme...

Enfants, Dominus vobiscum !

Place ! En sa longue robe bleue

Toute en satin qui fait frou-frou,

C'est une impure palsambleu !

Dans sa chaise qu'il faut qu'on loue,

Fût-on philosophe ou grigou,

Car tant d'or s'y relève en bosse

Que ce luxe insolent bafoue

Tout le papier de Monsieur Los !

Arrière robin crotté ! place,

Petit courtaud, petit abbé,

Petit poète jamais las

De la rime non attrapée !...

Voici que la nuit vraie arrive...

Cependant jamais fatigué

D'être inattentif et naïf

François-les-bas-bleus s'en égaie.

6 VII

O triste, triste était mon âme

A cause, à cause d'une femme

Je ne me suis pas consolé

Bien que mon coeur s'en soit allé,

Bien que mon coeur, bien que mon âme

Eussent fui loin de cette femme.

Je ne me suis pas consolé,

Bien que mon coeur s'en soit allé.

Et mon coeur, mon coeur trop sensible

Dit à mon âme: Est-il possible,

Est-il possible, - le fût-il -

Ce fier exil, ce triste exil ?

Mon âme dit à mon coeur: Sais-je

Moi-même que nous veut ce piège

D'être présents bien qu'exilés,

Encore que loin en allés ?

7 VIII

Dans l'interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable.

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune

On croirait voir vivre

Et mourir la lune.

Comme des nuées

Flottent gris les chênes

Des forêts prochaines

Parmi les buées.

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune.

On croirait voir vivre

Et mourir la lune.

Corneille poussive

Et vous, les loups maigres,

Par ces bises aigres

Quoi donc vous arrive ?

Dans l'interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable.

8 IX

Le rossignol qui du haut d'une

branche se regarde dedans, croit être tombé dans la rivière. Il est au sommet d'un chêne et toutefois il a peur de se noyer. (Cyrano de Bergerac)

L'ombre des arbres dans la rivière embrumée

Meurt comme de la fumée

Tandis qu'en l'air, parmi les ramures réelles,

Se plaignent les tourterelles.

Combien, ô voyageur, ce paysage blême

Te mira blême toi-même,

Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées

Tes espérances noyées !

Mai, juin 72.

Mai, juin 72.Mai, juin 72.Mai, juin 72.

PAYSAGES BELGES

"Conquestes du Roy» (Vieilles Estampes)

WALCOURT

Briques et tuiles

O les charmants

Petits asiles

Pour les amants !

Houblons et vignes,

Feuilles et fleurs,

Tentes insignes

Des francs buveurs !

Guinguettes claires,

Bières, clameurs,

Servantes chères

A tous fumeurs !

Gares prochaines,

Gais chemins grands...

Quelles aubaines,

Bons juifs-errants !

Juillet 72.

Juillet 72.Juillet 72.Juillet 72.

CHARLEROI

Dans l'herbe noire

Les Kobolds vont.

Le vent profond

Pleure, on veut croire.

Quoi donc se sent ?

L'avoine siffle.

Un buisson gifle

L'oeil au passant.

Plutôt des bouges

Que des maisons.

Quels horizons

De forges rouges !

On sent donc quoi ?

Des gares tonnent,

Les yeux s'étonnent,

Où Charleroi ?

Parfums sinistres !

Qu'est-ce que c'est ?

Quoi bruissait

Comme des sistres ?

Sites brutaux !

Oh ! votre haleine,

Sueur humaine

Cris des métaux !

11 Dans l'herbe noire

Les Kobolds vont.

Le vent profond

Pleure, on veut croire.

BRUXELLES

SIMPLES FRESQUES

La fuite est verdâtre et rose

Des collines et des rampes

Dans un demi-jour de lampes

Qui vient brouiller toute chose.

L'or, sur les humbles abîmes

Tout doucement s'ensanglante.

Des petits arbres sans cimes

Où quelque oiseau faible chante.

Triste à peine tant s'effacent

Ces apparences d'automne,

Toutes mes langueurs rêvassent,

Que berce l'air monotone.

12 II

L'allée est sans fin

Sous le ciel, divin

D'être pâle ainsi:

Sais-tu qu'on serait

Bien sous le secret

De ces arbres-ci ?

Des messieurs bien mis,

Sans nul doute amis

Des Royers-Collards,

Vont vers le château:

J'estimerais beau

D'être ces vieillards.

Le château, tout blanc

Avec, à son flanc,

Le soleil couché,

Les champs à l'entour:

Oh ! que notre amour

N'est-il là niché !

Estaminet du Jeune Renard, août 72.

Estaminet du Jeune Renard, août 72.Estaminet du Jeune Renard, août 72.Estaminet du Jeune Renard, août 72.

BRUXELLES

CHEVAUX DE BOIS

Par saint Gille,

Viens-nous-en,

Mon agile

Alezan !

(V. Hugo)

Tournez, tournez, bons chevaux de bois,

Tournez cent tours, tournez mille tours,

Tournez souvent et tournez toujours

Tournez, tournez au son des hautbois.

Le gros soldat, la plus grosse bonne

Sont sur vos dos comme dans leur chambre,

Car en ce jour au bois de la Cambre

Les maîtres sont tous deux en personne.

Tournez, tournez, chevaux de leur coeur,

Tandis qu'autour de tous vos tournois

Clignote l'oeil du filou sournois

Tournez au son du piston vainqueur.

C'est ravissant comme ça vous soûle

D'aller ainsi dans ce cirque bête:

Bien dans le ventre et mal dans la tête,

Du mal en masse et du bien en foule.

Tournez, tournez sans qu'il soit besoin

D'user jamais de nuls éperons

Pour commander à vos galops ronds,

Tournez, tournez, sans espoir de foin

14 Et dépêchez, chevaux de leur âme:

Déjà voici que la nuit qui tombe

Va réunir pigeon et colombe

Loin de la foire et loin de madame.

Tournez, tournez ! le ciel en velours

D'astres en or se vêt lentement.

Voici partir l'amante et l'amant.

Tournez au son joyeux des tambours !

Champ de foire de Saint

Champ de foire de SaintChamp de foire de SaintChamp de foire de Saint----Gilles, août 72.Gilles, août 72.Gilles, août 72.Gilles, août 72.

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