[PDF] [PDF] Corpus sur la guerre en poésie Homère Iliade chant XXIV v723

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Corpus sur la guerre en poésie

Homère, Iliade, chant XXIV, v.723-746. Traduction de Bareste, 1843. Andromaque, en tenant dans ses mains la tête du valeureux Hector, commence les gémissements

en disant : " Cher époux, tu es mort à la fleur de ton âge, et tu me laisses veuve dans ton palais ! Ce fils

toi le

jeunes enfants ! Bientôt, sans doute, nos ennemis nous entraîneront sur leurs navires et nous réduiront

fils ; ils te soumettront à des travaux avilissants et ; car Hector ne pardonnait jamais à ses adversaires, et il a privé de la vie un grand nombre Voilà pourquoi tout le peuple le pleure maintenant dans Ilion. Cher époux, ta mort plonge tes parents dans la tristesse, et elle me réserve à moi des douleurs profondes ! Hélas ! tendu la main en rendant le dernier soupir ; paroles, ces ordres répétés sans cesse la nuit et le jour en répandant des larmes ! » Homère, Iliade, chant XXIV, v.723-746. Traduction de Bareste, 1843. Texte : Tibulle, Élégies (I er siècle av. J.-C.) Tibulle est un poète lyrique latin du I er siècle av. J.- choses à ns une campagne sont après une période de guerres civiles. La tragédie a laissé la place plaisirs bucoliques ,2 sont des

lieux communs de cette poésie : le poète peut y exprimer son dégoût pour la guerre sans passer pour

un lâche. ? Quel sauvage, celui- vraiment ! Alors naquirent pour le genre humain les meurtres et les combats féroces. La sommeil tranquille au milieu de Agrippa d'Aubigné, Les Tragiques (publ. 1616), I, " Misères », v. 372 à 424.

J'ai vu le reître noir foudroyer au travers

Les masures de France, et comme une tempête,

Emporter ce qu'il peut, ravager tout le reste ;

Cet amas affamé nous fit à Montmoreau

Voir la nouvelle horreur d'un spectacle nouveau.

Nous vînmes sur leurs pas, une troupe lassée

Que la terre portait, de nos pas harassée.

Là de mille maisons on ne trouva que feux,

Que charognes, que morts ou visages affreux.

La faim va devant moi, force est que je la suive.

J'ouïs d'un gosier mourant une voix demi-vive : Le cri me sert de guide, et fait voir à l'instant

D'un homme demi-mort le chef se débattant,

Qui sur le seuil d'un huis dissipait sa cervelle.

Ce demi-vif la mort à son secours appelle

De sa mourante voix, cet esprit demi-mort

Disait en son patois (langue de Périgord) :

" Si vous êtes Français, Français, je vous adjure, Donnez secours de mort, c'est l'aide la plus sûre

Que j'espère de vous, le moyen de guérir ;

Faites-moi d'un bon coup et promptement mourir.

Les reîtres m'ont tué par faute de viande,

Ne pouvant ni fournir ni ouïr leur demande ;

D'un coup de coutelas l'un d'eux m'a emporté

Ce bras que vous voyez près du lit à côté ; J'ai au travers du corps deux balles de pistole. »

Il suivit, en coupant d'un grand vent sa parole :

" C'est peu de cas encor et de pitié de nous ; Ma femme en quelque lieu grosse est morte de coups.

Il y a quatre jours qu'ayant été en fuite

Chassés à minuit, sans qu'il nous fût licite

De sauver nos enfants liés en leurs berceaux,

Leurs cris nous appelaient, et entre ces bourreaux

Pensant les secourir nous perdîmes la vie.

Hélas ! si vous avez encore quelque envie

De voir plus de malheur, vous verrez là-dedans

Le massacre piteux de nos petits enfants. »

J'entre, et n'en trouve qu'un, qui lié dans sa couche Avait les yeux flétris, qui de sa pâle bouche

Poussait et retirait cet esprit languissant

Qui, à regret son corps par la faim délaissant,

Avait lassé sa voix bramant après sa vie.

Voici après entrer l'horrible anatomie

De la mère asséchée ; elle avait de dehors Sur ses reins dissipés traîné, roulé son corps,

Jambes et bras rompus, une amour maternelle

L'émouvant pour autrui beaucoup plus que pour elle.

À tant elle approcha sa tête du berceau,

La releva dessus ; il ne sortait plus d'eau

De ses yeux consumés ; de ses plaies mortelles

Le sang mouillait l'enfant ; point de lait aux mamelles, Mais des peaux sans humeur : ce corps séché, retrait,

De la France qui meurt fut un autre portrait.

Victor HUGO Le Pape Un champ de bataille (extraits) Mais quel est donc le bras qui tend cet arc affreux ?

Pourquoi ces hommes-- ?

Quoi ! peuple contre peuple ! ô nations trompées !

De quel droit avez- ?

Que faites-vous ici -ce que ces pavois ?

Que veulent ces canons

Dans l

Plus forts que des lions et plus vains que des mouches,

Pour le plaisir de qui vous exterminez-vous ?

Vous êtes des pantins que des fils font agir ;

On vous met dans la main une lame pointue,

Vous ne connaissez pas celui que vous tuerez.

Est-ce vous qui tuerez ? est-ce vous qui mourrez ?

Vous entrerez dans -mêle,

Sans que vous puissiez dire au sépulcre pourquoi.

Par un czar, un porteur quelconque de couronne,

est un bandit, Vous mourez pour vos rois. Eux, ils ne sont pas là.

Et vous avez quitté vos femmes pour cela !...

" Le mal » Arthur Rimbaud

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Croulent les bataillons en masse dans le feu ;

Tandi

Pauvres morts

Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement

Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

Et se réveille, quand des mères, ramassées Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir ! Apollinaire Poèmes à Lou, " Mourmelon le grand »

Ma Lou je coucherai ce soir dans les tranchées

Qui près de nos canon ont été piochées

C'est à douze kilomètres d'ici que sont

Ces trous où dans mon manteau couleur d'horizon

Je descendrai tandis qu'éclatant les marmites

Pour y vivre parmi nos soldats troglodytes

Les trains s'arrêteraient à Mourmelon le Petit

Je suis arrivé gai comme j'étais parti

Nous irons tout à l'heure à notre batterie

En ce moment je suis parmi l'infanterie

Il siffle des obus dans le ciel gris du nord

Personne cependant n'envisage la mort

Et nous vivrons ainsi sur les premières lignes

J'y chanterai tes bras comme les cols des cygnes

J'y chanterai tes seins d'une déesse dignes

Le lilas va fleurir Je chanterai tes yeux

où danse tout un choeur d'angelots gracieux

Le lilas va fleurir ô printemps sérieux

Mon coeur flambe pour toi comme une cathédrale

Et de l'immense amour sonne la générale

Pauvre coeur mon amour Daigne écouter le râle

Qui monte de ma vie à ta grande beauté

Je t'envoie un obus plein de fidélité

Et que t'atteigne ô Lou mon baiser éclaté Apollinaire Poèmes à Lou, " Roses guerrières »

Fêtes aux lanternes en acier

Qu'il est charmant cet éclairage

Feu d'artifice meurtrier

Mais on s'amuse avec courage

Deux fusants rose éclatement

Comme deux seins que l'on dégrafe

Tendent leurs bouts insolemment

Il sut aimer Quelle épitaphe

Un poète dans la forêt

Regarde avec indifférence

Son revolver au cran d'arrêt

Des roses mourir d'espérance

Roses d'un parc abandonné

Et qu'il cueillit à la fontaine

Au bout du sentier détourné

Où chaque soir il se promène

Il songe aux roses de Sâdi

Et soudain sa tête se penche

Car une rose lui redit

La molle courbe d'une hanche

L'air est plein d'un terrible alcool

Filtré des étoiles mi-closes

Les obus pleurent dans leur vol

La mort amoureuse des roses

Aragon, Le roman inachevé

Ce texte évoque la Guerre de 14 à laquelle Aragon participa en tant que médecin auxiliaire. Le poète

La guerre et ce

On part Dieu sait pour où Ça tient du mauvais rêve

On glissera le long de la ligne de feu

Les bonshommes là-bas attendent la relève [...] La cargaison de chair que notre marche entraîne

Au long pourrissement des entonnoirs noyés

toi non plus

Tu survivras longtemps sans visage sans yeux

Roule au loin roule train des dernières lueurs

Les soldats assoupis que ta danse secoue

Laissent pencher leur front et fléchissent le cou

Cela sent le tabac la laine et la sueur

Comment vous regarder sans voir vos destinées

Fiancés de la terre et promis des douleurs

La veilleuse vous fait de la couleur des pleurs

Vous bougez vaguement vos jambes condamnées

Vous étirez vos bras vous retrouvez le jour

-dedans

Vous baillez Vous avez une bouche et des dents

Et le caporal chante Au pont de Minaucourt

Louis Aragon, "La

" La Rose et le Réséda » Louis Aragon, 1943

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous deux adoraient la belle

Prisonnière des soldats

Lequel montait à l'échelle

Et lequel guettait en bas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Qu'importe comment s'appelle

Cette clarté sur leur pas

Que l'un fût de la chapelle

Et l'autre s'y dérobât

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous les deux étaient fidèles

Des lèvres du coeur des bras

Et tous les deux disaient qu'elle

Vive et qui vivra verra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Quand les blés sont sous la grêle

Fou qui fait le délicat

Fou qui songe à ses querelles

Au coeur du commun combat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Du haut de la citadelle

La sentinelle tira

Par deux fois et l'un chancelle

L'autre tombe qui mourra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Ils sont en prison Lequel

A le plus triste grabat

Lequel plus que l'autre gèle

Lequel préfèrent les rats

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